Alltag

Neuer Topf und frische Erde,
dass mein Pflänzchen wachsen werde,
- stell's ins helle, lichte Bad,
nah' der Dusche, bück mich grad,
um die Seife aufzuheben,
gleite aus, verfehle eben
meine Pflanze - welch ein Glück -,
um ein klitzekleines Stück,
dafür knall ich mit dem Schopf
auf die Fliesen, oh, mein Kopf
muss die Zähn' zusammenbeißen,
richt' mich auf, bekomm das Reißen
links im Kreuz, die Seife rutscht
mir aus meinen Fingern, flutscht
aufs Regal zur Shampoonade,
worauf diese kippt und grade
mir ins rechte Auge fließt,
das sich brennend, weinend schließt,
und mein Pflänzchen voller Ruh
sieht mir still bei allem zu,
gibt mir Kraft mich aufzuraffen
und es grade noch zu schaffen,
diese Seife zu erwischen,
tief aus meinem Clo zu fischen;
Seifchen fliegt durchs Badezimmer,
ich verstauche mir zwei Finger,
kann am Duschvorhang, den Falten,
mich gerade mal so halten,
ehe dieser reißt und ratschend
droht, aufs Pflänzchen voll zu klatschen,
denn, um dieses zu bewahren,
kann mit Mut ich jetzt nicht sparen,
stürz mich, ohne Todeslust
- doch mit zunehmendem Frust -,
auf den Vorhang und die Seife,
woo-bei ich daneben greife,
und der teure Nachtcremetiegel
fliegt laut krachend in den Spiegel;
dabei, grinsend, voller Ruh
guckt die grüne Pflanze zu,
als ich brüll', - vor Wut und Weh
stampfe -, bricht mein kleiner Zeh,
und ich setze mich - OHJEH -
auf die Pflanze, - die Kaktee.