Das Liebesbuch

Ein rotes Buch, alt und verstaubt,
stand Jahr und Tag - und überhaupt
vergessen - in 'nem alten Laden,
mit Patina, sonst ohne Schaden.

In München war's, ich weiß es noch;
auch, dass das Buch nach Knoblauch roch.
Ich hörte da ein Stimmchen, lüstern,
"Kauf mich! Ich möcht bei diiir sein." flüstern.

Nur hinderte zu Haus mich dann
ein Lederband mit Schlösschen d'ran,
mich an dem Inhalt zu ergötzen.
Kann doch das Büchlein nicht verletzen!

Was auch der Titel mir verspricht:
"Mein Liebesbuch" ... Ich öffne's nicht!
und will dem Buch nach all den Jahren
für jetzt und immer
sein Geheimnis wahren. 

© Insu